Palabras clave (key words): huerto de
Melibea, mirador de Cotorredondo, creación del mundo.
Me escapé unos días a Galicia, huyendo del inevitable
tratamiento mediático de las elecciones en el avispero catalán. Estaba ya at the end of my rope, como dicen los
americanos; hasta el gorro, que diría un castizo. De todos: aburren a las
ovejas. Tenía cita en Salamanca con amigos canadienses que iban de Oporto a
Munich, en coche. Hace tiempo, escribía sobre mis viajes —algunos de los
relatos están recogidos en mi libro Silva
epistolar—, pero ahora me cansé, por lo que sólo hablaré muy poco de este.
Salamanca, como siempre: la alegría, la bulla, la
juventud y casi, casi, la felicidad, una cierta forma de la felicidad, en la
Plaza Mayor; sobre todo si se llega al atardecer, cuando la piedra franca de
Villamayor se transmuta en oro. Con las muchachas en flor, sentadas
despreocupadamente en el suelo y con los chicos discretamente al acecho, a su
sombra, como ha sido siempre. He venido aquí muchas veces y siempre me es grato
retornar. Estuvimos un buen rato en el huerto de Melibea, en el que entró Calixto
persiguiendo un halcón, como quizá recordéis de La Celestina, y así empezó todo. Estas cosas pasan. Es un sitio
tranquilo, al lado de un albergue de peregrinos, desde el que hay espléndidas
vistas de la catedral y de la ciudad.
En la entrada al huerto, un busto de Celestina, con
palabras tomadas del “aucto dozeno” de la inmortal obra, que no dejan de ser
justas y verdaderas. Cuenta la vieja a Sempronio, criado de Calixto: “Que soi una vieja
cual Dios me hizo, no peor que todas. Bivo de mi ofiçio, como cada cual ofiçial
del suyo, mui limpiamente. A quien no me quiere no le busco. De mi casa me
vienen a sacar, en mi casa me ruegan. Si bien o mal bivo, Dios es el testigo de
mi coraçon”. Por Dios, ¿no es atinado y
correcto su discurso? Por no hablar del estilo: la vieja sabía hablar, eso no
lo duda nadie.
De Galicia podría contar miles de cosas. Sólo mencionaré
la visita al mirador de Cotorredondo, llamado también de las tres rías, en el
municipio de Vilaboa. Asistí allí, hace muchos años, a la propia creación del
mundo, y, naturalmente, quería repetir esa experiencia. No fue fácil —voy sin
GPS, quizá con él la empresa habría resultado más hacedera—, porque en España,
a veces, las señales de tráfico son inexistentes o de difícil, o imposible,
interpretación. En Galicia, alejarse de las autovías es pasar al otro lado del
espejo, entrar en un país enmarañado y de ensueño, donde es un gozo perderse.
Mi mapa, detallado, última edición, ayudó poco. Pero pudimos llegar al mirador.
Y allí, otra vez el milagro: las tierras y las aguas aún
sin separar, como antes del segundo día de la creación, cuando Dios dijo: “Acumúlense las
aguas de debajo de los cielos en un solo lugar y aparezca suelo seco” (Génesis, 1, 9). Se puede ver el mundo como era
antes de ese día. No se sabe hacia dónde cae el mar, el océano, y hacia dónde
la tierra, todo está mezclado y confuso, como estuvo en el caos original; no
existían todavía los puntos cardinales. Sólo si va uno con un indígena avezado,
un mentor gallego de por allí, puede distinguir las tres rías: Arousa,
Pontevedra y Vigo.
Todo ha sido como la primera vez, cuando era joven. Hay
algunas cosas, pocas, que no cambian y nos hacen pensar que vivimos en un mundo
eterno. Hice fotos, pero ni las muestro: imposible trasladar ese paisaje.
Cuando se separaron las aguas de las tierras, debieron de sobrar algunas
piedras enormes, aisladas, que siempre he pensado que son las que están en la
sierra de Grazalema, en Cádiz. No sé cómo llegaron allí.
Estuvimos en O Grove, en Illa da Toxa. La leyenda cuenta
que un párroco de San Martiño llevó a la isla, deshabitada entonces, un borrico
con una enfermedad incurable de la piel, para dejarlo morir. Volvió, pasado un
tiempo, para enterrarlo y lo vio vivo, feliz y rozagante, bañándose en unos
lodos calientes que brotaban de la tierra. Así se descubrieron esas aguas
termales. Galicia es toda leyenda. Un libro de la mítica Austral: Las leyendas tradicionales gallegas, de
Leandro Carré Alvarellos. Por si te interesa, lector.
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